Приснились мне друзья из прошлого — Ленька Лейкин и Валерочка Кефт, большие, шумные... что-то не так между нами... Душный мокрый сон. Мегаполис снится… Огни двигаются на потолке гостиничного номера, и постоянная сирена скорой помощи — то далеко, то близко… Кажется она одна и разрывается между бедами. Сон в этом городе — это потеря времени, денег, связей, надежд; девка твоя сбежит — ей-то точно не спится, ноги — ничего себе, чего их в темноте прятать. Свет витрин — ниже солнечного, молодит. Теней под глазами меньше. Утром буду миллионером — застегнуться плотно, душу вырвут. Деревьев, птиц, котов — мало. Черные очки — даже ночью. Город слепых. Если ты крыса (а ты крыса в десятом поколении) и приехал ты сюда, чтобы заработать, здесь — шанс вылезти на вершину мусорной кучи, стать "известной" крысой, подкрасить гнилые зубы, и, глядя из-под крыши на макдональдского холерного клоуна, писать роман о русско-масонском ордене Винни-Пуха, умудрившемся даже на Олимпиаду запердолить свой символ — желтого мишку — в небо... Польский синдром: сидеть в распахнутой машине, курить и крутить радио. Это просто грязный вокзал…

А проснулся я в Италии, в Рипатранцоне, в середине облака...