Поднимите, пожалуйста, голову. Подождите немного. Пролетит птица. Проводите её взглядом и медленно идите по своим делам.

Совсем маленькие вещи. Коснуться плечами на лестнице, улыбнуться.

Тело не устаёт танцевать. Устаёт механизм переживаний. Я не знаю, как и что работает. Что это за механизм? Душа? Сердце? Что бьётся? Бьют по мне, а сердце болтается среди костей?

Почему текут слезы? Почему сплю на боку и стыжусь смотреть в глаза детям?

Я больше ничего не знаю.

Вчера предложил Жуковскому стреляться. С 2 метров, чтобы не промахнуться. Я уже забыл, а он пришел через день. Сказал, что пути сердец у нас разные, и он умрет по-другому.

Ничего не чувствовать хотя бы неделю. Измазаться оливковым маслом и заснуть на солнце, а горячей вкусной ночью, старательно, не сбиваясь на абстракции искусства, обсуждать хитрую форму урожая спаржи, историю москитов, и подлецов соседей, отводящих воду от ручья... Но вдруг... пауза. И приходят на терассу светлячки, и опять бьётся сердце и потеют ладони, и какая-то любовь будет последней.